„Was zum Teufel war das?“, rief Diaz aus und rappelte sich wieder auf, als der Fahrer wie wild auf die Lufthupe hämmerte.
Oben im Fahrerhaus, durch die schmale Glasschiebetür, kämpfte der Fahrer mit dem Lenkrad, sein Gesicht blass im Schein des Armaturenbretts.
„Ein Sattelschlepper überquert die Mittellinie!“, schrie der Fahrer mit vor Angst zitternder Stimme. „Er fährt ohne Scheinwerfer! Er versucht, uns von der Brücke zu drängen!“
Bevor der Fahrer das Manöver abschließen konnte, hallte ein ohrenbetäubendes Krachen von zermalmendem Stahl durch das Chassis, als eine massive, dunkle Silhouette direkt in die vordere Seitenwand des Krankenwagens krachte und das Fahrzeug außer Kontrolle geraten ließ, in Richtung des schwarzen Abgrunds der Flussschlucht darunter.
Kapitel 3: Die Brücke über den kalten Fluss
Die Welt geriet in einen kreischenden Strudel aus reißendem Aluminium, zersplitterndem Sicherheitsglas und blendenden Funken.
Der Aufprall schleuderte das Heck des Krankenwagens mit Wucht nach oben und schleuderte Diaz quer durch den Fahrgastraum gegen die Stahltrennwand, bevor das Fahrzeug seitlich gegen die schwere Betonleitplanke der Black-River-Brücke krachte. Die Wucht des Zusammenstoßes verformte die linke Seite des Fahrgestells wie eine leere Getränkedose. Der Lärm war ohrenbetäubend, ein schrilles Kreischen von Stahl, der auf Stein rieb, gefolgt vom widerlichen Knirschen der Vorderachse, die unter dem Gewicht des auffahrenden Tiefladers brach.
Dann kam das schreckliche, hohle Gefühl der Schwerelosigkeit.
Zwei atemlose Sekunden lang schwebten die Hinterräder über dem schwarzen Abgrund der Schlucht, 21 Meter über dem tosenden Fluss. Das Einsatzfahrzeug ächzte und bebte heftig, als der verbeulte Stoßfänger gegen die Stahlbewehrung der Brückenstütze prallte und das Fahrzeug auf Messers Schneide zwischen Asphalt und Abgrund balancierte.
Im Inneren des Wracks flackerten die gelben Deckenleuchten, erloschen und flackerten dann wieder auf in einem schwachen, kränklichen Bernsteinlicht.
Rauch quoll unter dem verbeulten Motorblock hervor und trug den erstickenden Gestank von verbranntem Getriebeöl und Batteriesäure mit sich. Oben in der Fahrerkabine hing der Fahrer leblos an seinem ausgelösten Airbag, völlig regungslos, den Kopf in einem unnatürlichen Winkel gegen die zersplitterte Fahrerscheibe geneigt.
Diaz lag zusammengekauert auf dem Riffelblechboden neben den hinteren Türen, eine dunkle Wunde blutete stark über ihren Haaransatz. Sie atmete flach und rasselnd, ihre Augenlider flatterten im Zustand der Bewusstlosigkeit.
Ich biss die Zähne zusammen und kämpfte gegen den betäubenden Morphiumnebel an, der den stechenden, glühenden Schmerz in meinen Rippen unterdrückte. Meine Kampfinstinkte, die mir in zwei Überlebenstrainings tief ins Muskelgedächtnis eingeprägt worden waren, drangen durch den Dunst. Ein taktischer Fahrzeugunfall in einem feindlichen Korridor. Protokoll: Verletzungen beurteilen, Fluchtweg finden, Verteidigungswaffe sichern, mit einem weiteren Gefecht rechnen.
Dies war kein Verkehrsunfall.
Durch das spinnennetzartige Glas der hinteren Notausstiegstüren sah man den Pritschenwagen, der uns gerammt hatte, fünfzig Meter zurück auf der schmalen, zweispurigen Asphaltstraße rollen. Sein schwerer Chromgrill war kaum verbeult. Plötzlich leuchteten seine auf dem Dach montierten Halogenscheinwerfer auf und durchschnitten den Flussnebel wie zwei Suchscheinwerfer auf der Suche nach Überlebenden.
Das laute Zischen der Druckluftbremsen hallte über die Betonspannweite.
Eine Gestalt stieg aus dem Fahrerhaus in den kalten Regen. Er hatte es nicht eilig. Er trug eine dunkle, wasserdichte taktische Jacke, schwere Stiefel und eine tief ins Gesicht gezogene Baseballkappe. In seiner rechten Hand, angewinkelt an seinem Oberschenkel, hielt er eine halbautomatische Pistole mit einem verlängerten Schalldämpfer.
Ein Aufräumtrupp.
Julian Vance hatte nicht nur geplant, die lokalen Behörden mit einer einstweiligen Verfügung zu blockieren. Er hatte ein Abfangteam eingesetzt, um sicherzustellen, dass der Hauptzeuge niemals unter Eid aussagen würde. Sollten der Rettungssanitäter des Landkreises und ein verletzter Veteran bei einem katastrophalen Überschlag über der Black-River-Schlucht ums Leben kommen, würden Vances politische Verbündete dies als bedauerlichen Brückeneinsturz bei schlechtem Wetter darstellen.
Ich fummelte blind an den Nylon-Schnellverschlüssen herum, die mich an der Trage fixierten. Jede Bewegung löste stechende Schmerzen in meinen zertrümmerten Rippen aus, die drohten, mir die Sicht zu rauben. Blut quoll hinter meinen Zähnen hervor, doch ich biss fest auf meine Unterlippe und ließ den stechenden Schmerz mein Bewusstsein binden.
Die Gurte rissen.
Ich rollte von der Trage und landete auf meinem gesunden rechten Ellbogen auf dem kalten, glatten Metallboden neben Diaz. Ein schriller Wimmern entfuhr mir, als meine linke Seite den Aufprall abfing, doch ich unterdrückte ihn.
„Diaz!“, flüsterte ich und drückte zwei Finger gegen ihre Halsschlagader. Ihr Puls war schwach und flatterte wie der eines gefangenen Schmetterlings. „Bleib liegen, Diaz. Mach keinen Laut.“
Draußen knirschten Schritte bedächtig über die verstreuten Trümmer. Der Auftragskiller war fünfzehn Schritte entfernt, seine Stiefel fest auf dem nassen Asphalt. Er rannte nicht; er prüfte die Winkel und nahm sich Zeit, um sicherzustellen, dass alles, was aus dem Wrack kroch, mit einem einzigen Schuss endgültig zum Schweigen gebracht werden konnte.
Ich musterte die beengte Hütte. Keine Seitenwaffe. Meine Dienstpistole war zu Hause, im Waffenschrank in Papas Arbeitszimmer. Die Rettungsschere auf dem Boden war zu kurz. Die an der Wandhalterung befestigte Sauerstoffflasche aus Metall hatte die gelbe Warnleuchte ausgelöst.
