Für einen Mann, der hochverzinsten Geschäftsgläubigern jenseits der Grenze von Illinois sechshunderttausend Dollar schuldete, bedeutete dies eine Gefängnisstrafe von sechzig Monaten.
„Ich unterschreibe nichts“, keuchte ich mit blutigen Zähnen und fixierte Damian mit den Augen. „Du hast vierhunderttausend von Dads Privatkonten genommen, während er im Hospiz war. Ich habe die Schecks gesehen, Damian. Ich habe das zweite Register gefunden.“
Damian erstarrte. Sofort wich die Farbe aus seinem Kiefer, sein Gesicht nahm einen gesprenkelten, grünlich-grauen Ton an. Was hast du gesagt?
„Er hatte keine Demenz“, flüsterte ich und presste die Worte gegen den stechenden Schmerz in meinen Rippen hervor. „Er wusste, dass du seine Unterschrift auf den Eigenkapitalangaben für die Ausrüstung gefälscht hast. Er hat es Hank erzählt. Er hat die echten Bankbücher bei Hank gelassen.“
„Du lügst“, murmelte Damian, doch das Zittern seiner Finger verriet ihn. „Dad würde mir das nicht antun. Er würde doch nicht einmal Aufzeichnungen über seinen eigenen Sohn führen!“
„Er hat alles genau dokumentiert, du Idiot!“, spuckte ich ihm entgegen, Blut spritzte auf seinen Ärmelaufschlag. „Er war Oberfeldwebel. Er hat jede Patrone, jeden Liter, jeden Cent protokolliert.“
Damians Panik schlug in rasende Wut um. Er sprang von meiner Brust herunter, doch bevor ich mich zum Kamin rollen konnte, traf mich sein schwerer Arbeitsstiefel hart an der Hüfte und drückte mich flach auf den Bauch. Ich hörte das kratzende Geräusch von schwerem Metall, das über den Feldsteinkaminsims kratzte.
Über dem Kamin, zwischen der gefalteten Bestattungsflagge unseres Vaters und seinem bronzenen Tapferkeitsstern, stand sein liebstes Andenken: eine elf Pfund schwere Bronzeskulptur eines Infanteristen, der durch dichtes Unterholz vorrückt, geschaffen von einem Künstler seiner alten Division in Fort Campbell. Vater pflegte uns jedes Jahr am Veteranentag polieren zu lassen.
Damian hob die Statue mit beiden Händen hoch, wie einen Vorschlaghammer. Seine Schultern zitterten unter dem Gewicht, seine Augen traten hervor, und die Adern an seinem Hals traten wie dicke Stränge hervor.
„Wo ist das zweite Hauptbuch, Linda?“, brüllte er. „Sag mir, wo Hank es hingelegt hat!“
„Damian, hör auf zu schreien und mach es endlich!“, zischte Saraphina aus der Tür. Panik durchbrach ihre Fassung und ihre sonst so eisige Stimme. „Wenn der stellvertretende Sheriff die Bankunterlagen des Hospizes hat, sind wir schon aufgeflogen! Lass die Urkunde sofort unterschreiben oder eliminiere den Zeugen! Wir werden Hank Sullivans Zuständigkeit über das Kreisgericht klären!“
„Du hast sie gehört!“, schrie Damian und trat näher, bis seine Stiefel beidseitig meiner Rippen standen. „Unterschreib die Papiere auf dem Tisch, oder ich lasse diesen Soldaten auf deinen Schädel krachen und erzähle dem Gerichtsmediziner, du seist während einer Episode die Kellertreppe hinuntergefallen!“
Ich krallte mich in den Eichenboden, versuchte, meine Finger in die Maserung zu graben, um mich vorwärtszuziehen, doch meine linke Seite gab unter einem stechenden Schmerz nach. Ich konnte mich nicht bewegen. Mein Atem ging stoßweise und keuchend.
Ich blickte zu meinem Bruder auf. Der Junge, der früher in unserer Scheune Seifenkisten gebaut hatte, der Junge, der geweint hatte, als unsere Mutter starb, war spurlos verschwunden. Vor mir stand ein gebrochener, bankrotter Mann, bereit, für einen Kredit seinen Bruder umzubringen.
Niemals, sagte ich.
Damians Kiefer verkrampfte sich. Seine Ellbogen waren durchgedrückt. Der bronzene Infanterist begann seinen heftigen, bogenförmigen Sturzflug direkt auf meinen Nasenrücken.
Ein ohrenbetäubender Knall zersplitterte die Fassade des Hauses.
Die schwere, kreuzverstrebte Eicheneingangstür wurde mit einem lauten Knall nach innen aufgerissen, wobei Holz splitterte und Stahl zersplitterte. Splitter und Stücke der weißen Türzarge flogen wie Schrapnell durch die Eingangshalle.
Lass die Waffe sofort fallen, Damian!
Hank Sullivan füllte den Türrahmen wie ein Berg aus verwittertem Granit. Mit seinen 68 Jahren, den breiten Schultern in einem verblichenen Feldmantel und dem kurzgeschorenen silbernen Haar, strahlte der älteste Freund unseres Vaters und stellvertretende Sheriff des Countys die unbestrittene Autorität eines erfahrenen Gesetzeshüters aus. Direkt auf Damians Brust gerichtet, lag eine uralte, tödliche Remington 870 Repetierflinte im Kaliber 12. Der Stahllauf war absolut ruhig.
Hanks Finger lag flach auf dem Abzugsbügel, seine grauen Augen kalt und starr.
„Leg Thomas’ Bronze auf den Teppich, Junge!“, befahl Hank mit tiefer, rauer Stimme, die die gerahmten Fotos an der Wand erzittern ließ. „Leg sie langsam hin, sonst jage ich dir drei Unzen Schrot ins Brustbein und lasse den Rest der Gemeinde aufräumen.“
Damian keuchte auf, seine Arme erstarrten mitten im Schlag. Die pure Angst, in den Lauf einer Schrotflinte zu blicken, raubte ihm den Atem. Er sah Hank an, dann mich, die Bronzestatue zitterte so heftig in seiner Hand, dass das winzige Bajonett des Soldaten gegen sein Uhrenglas klirrte.
