On entendit de nouveau la voix de la jeune fille.

—L’homme qui porte la bague est-il là ?

Michael regarda sa main gauche.

Il portait une alliance en or et, en dessous, la bague de fiançailles de sa première épouse, Laura. Il les avait conservées toutes les deux après sa mort, même s’il n’en parlait presque jamais.

« Oui », répondit-elle lentement. « J’ai une bague. Comment le savez-vous ? »

—Elle m’a montré une photo.

Fiona porta une main à sa bouche.

C’était un geste rapide et involontaire.

Michael l’a vu.

« Quelle photo ? » demanda-t-il.

La jeune fille resta silencieuse pendant quelques secondes.

—Une photo de ma mère.

Michael a ressenti un vertige soudain.

Fiona s’est précipitée.

—Ça suffit. Cette conversation est terminée.

Il a tenté de le dépasser, mais Michael lui a barré le passage.

—Tu ne t’approcheras pas de cette porte.

—C’est ma maison !

—Et il y a un mineur qui a besoin d’aide.

Fiona rougit.

—Vous ne comprenez rien ! Vous ne savez pas ce que j’ai dû faire pour garder cette famille unie !

-Qu’est-ce que tu as fait?

Elle le regarda avec un mélange de colère et de désespoir.

—Demandez à votre défunte épouse.

La phrase a éclaté entre eux comme un verre qui se brise.

Michael sentit le sang se retirer de son visage.

Laura était morte depuis trois ans. Elle était décédée des suites d’une maladie foudroyante et fulgurante, laissant Iris âgée de seulement trois ans et Michael incapable d’entrer dans sa chambre pendant des mois.

Fiona était entrée dans sa vie un an plus tard.

Elle avait toujours fait attention à ses propos concernant Laura. Elle disait la respecter. Elle avait même conservé quelques photos d’elle dans une boîte, prétextant qu’Iris avait besoin de temps pour s’adapter aux changements.

Michael se demandait maintenant ce qu’il avait conservé d’autre.

« Quel rapport entre Laura et cette fille ? » demanda-t-il.

Fiona baissa les yeux.

—Vous n’auriez pas dû venir.

Michael sortit son téléphone.

—Je vais appeler la police.

Fiona se jeta sur lui.

-Non!

Il retira son bras et recula d’un pas.

-Ne me touchez pas.

—Michael, écoute-moi. Je peux t’expliquer.

—Et là, ça commence.

Fiona regarda la porte fermée. Puis elle regarda Ben, qui pleurait en silence.

« Ce n’était pas ma décision », murmura-t-elle.

Michael sentit son cœur battre la chamade.

—Quelle n’était pas votre décision ?

Fiona n’a pas répondu.

Il a composé le numéro d’urgence.

Pendant qu’il attendait, il gardait les yeux fixés sur la porte.

De l’autre côté, la jeune fille se mit à pleurer.

« S’il vous plaît, » dit-elle. « Ne me laissez plus changer de chambre. »

Michael ferma les yeux un instant.

—Je ne le laisserai pas te faire du mal.

La jeune fille répondit par une phrase qu’il n’oublierait jamais.

—C’est ce que ma mère a dit avant qu’ils ne l’emmènent.

La police est arrivée vingt minutes plus tard, accompagnée des secours. Michael les a accueillis à l’entrée et leur a expliqué ce qu’il avait entendu. Fiona est restée près de l’escalier, affirmant qu’il s’agissait d’un simple malentendu familial.

L’une des agentes, une femme aux cheveux noirs nommée sergent Ramirez, écoutait sans interrompre.

« Avez-vous vu le mineur ? » demanda-t-il.

—Non. La porte est fermée.

—Avez-vous une clé ?

—Je ne l’ai pas vue.

Fiona est intervenue immédiatement.

« J’ai une clé, mais la jeune fille est là parce qu’elle a besoin de soins particuliers. Il ne s’agit pas d’un enlèvement. »

Ramirez se tourna vers elle.

—Madame, quel est le nom complet du mineur ?

Fiona pinça les lèvres.

—Lucía.

-Nom de famille?

-Je ne sais pas.

Le sergent la regarda avec incrédulité.

—Avez-vous une petite fille enfermée chez vous et vous ne connaissez pas son nom de famille ?

—C’est compliqué.

—Alors vous pourrez nous l’expliquer ailleurs. Maintenant, je vous demande de vous éloigner de la porte.

Fiona obéit, mais avant de descendre, elle jeta un coup d’œil à Michael.

Ce n’était pas un regard de regret.

C’était un avertissement.

Le sergent Ramirez a demandé à un agent de rester avec Fiona et s’est approché de la porte avec Michael.

« Lucía, » l’appela-t-il, « je suis policier. Je vais vous aider à sortir. Pouvez-vous venir à la porte ? »

On entendit des pas lents.

« Tu es seule ? » demanda la jeune fille.

—Oui. Je suis ici avec M. Michael.

—La dame est-elle partie ?

Ramirez regarda l’agent qui surveillait Fiona.

—Il ne s’approchera pas de toi.

On a entendu un clic.

Puis un autre.

La serrure ne s’est pas ouverte.

« Je ne peux pas », dit Lucia en pleurant. « Elle a la clé. »