Phoebe leur tourna le dos, le bas de son pantalon ivoire effleurant le sol avec une grâce immaculée. Elle se dirigea vers les ascenseurs privés qui menaient au 60e étage, au bureau où son père l’attendait, où quarante milliards de dollars de capitaux mondiaux étaient à sa disposition.
Alors que les portes plaquées or commençaient à se refermer, Spencer parvint à relever la tête, le visage pressé contre le comptoir en marbre, des larmes de rage et d’humiliation ruisselant sur ses joues.
« Phoebe ! » hurla-t-il, sa voix se brisant en un sanglot pitoyable. « Qu’est-ce que je suis censé faire ?! Je n’ai plus rien ! »
Phoebe regarda dehors à travers l’espace qui se rétrécissait entre les portes.
« Tu m’as dit hier soir que tu avais tout gagné par toi-même, Spencer », dit-elle d’une voix qui portait le verdict final et fatal. « Alors regagne-le. »
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Les portes se refermèrent sur un dernier carillon doux.
