La transformation n’avait pas été qu’esthétique ; c’était une véritable introspection. Les stylistes de la Maison de l’Ombre avaient travaillé dans un silence absolu, empreint de respect. Les cheveux châtain caramel de Phoebe, que Spencer insistait sans cesse pour qu’elle attache en chignons bas, sages et discrets, avaient été relevés en un chignon sculpté et moderne qui dévoilait les lignes délicates et aristocratiques de son cou et de sa mâchoire.
Son maquillage était d’une efficacité redoutable dans son minimalisme : une peau lumineuse comme de la porcelaine, des yeux définis par des traits de graphite nets et fumés qui donnaient à ses iris noisette l’apparence d’ambre brisé, et des lèvres peintes d’un rouge carmin profond et assumé.
Et puis il y avait la robe.
C’était une pièce d’archives, créée spécialement pour son vingt-et-unième anniversaire par un maître italien disparu : une robe en crêpe de soie noire transparente superposée à un tissu d’or liquide, créant une illusion d’optique qui la faisait paraître comme si elle traversait des flammes. Le décolleté plongeant, audacieux, conservait une allure royale incomparable, souligné par des épaules structurées qui semblaient vouloir s’étendre.
Et autour de son cou reposait le Harrell Sovereign.
Ce n’était pas un diamant commercial destiné à être exposé en vitrine. C’était une émeraude colombienne brute de 45 carats, taillée en hexagone parfait, suspendue à un collier de diamants baguette sertis sur platine. Cette émeraude avait appartenu à la famille Romanov avant d’être acquise par Raymond Harrell lors d’une vente aux enchères privée en Suisse en 1984. La pierre resplendissait d’un feu vert ancien et hypnotique, surpassant de loin n’importe quel bijou commercial produit par les joailliers de prêt-à-porter.
Raymond Harrell se tenait derrière elle, ses grandes mains posées délicatement sur ses épaules nues. Dans le miroir, la ressemblance entre eux était soudain frappante : les mêmes pommettes hautes, le même regard perçant et inflexible, le même menton qui refusait de céder.
« Te souviens-tu de ce que je t’ai dit quand tu as eu dix-huit ans, Phoebe ? » avait demandé Raymond d’une voix douce.
« Tu m’as dit que l’argent ne donne pas de valeur à une personne », avait-elle récité, sa voix se stabilisant à chaque seconde qui passait. « Le pouvoir, si. Et le vrai pouvoir n’a jamais besoin d’élever la voix. »
« Ce garçon pensait pouvoir te briser le cœur jusqu’à ce que tu oublies qui tu étais », murmura Raymond, la mâchoire serrée. « Il pensait que parce que tu l’aimais, tu étais faible. L’amour n’est pas une faiblesse, Phoebe. Mais faire preuve de clémence envers les ingrats, c’est se suicider. Es-tu prête à reprendre ton nom ? »
Phoebe leva la main, ses doigts fins effleurant le poids froid et lourd de l’émeraude à sa clavicule. Elle repensa à Spencer, debout dans le hall, lui disant qu’elle était une source de honte. Elle repensa à Paisley Daley touchant ce diamant jaune et murmurant : « Essaie de ne pas t’attendre. » Elle repensa aux trois années qu’elle avait passées à se faire discrète, à préparer ses dîners, à relire en secret ses présentations aux investisseurs, à corriger ses fautes de grammaire et à lui fournir les analyses stratégiques qui avaient permis de bâtir Conway Strategy – tandis qu’il s’attribuait le mérite et la traitait comme un meuble encombrant.
« Je suis prête, papa », avait-elle dit. « Allons à la fête. »
***
De retour dans la salle de bal du Grand Millennium, le bruit du verre de Spencer se brisant semblait résonner au ralenti.
Du champagne avait éclaboussé le bas de la robe de Paisley, mais pour la première fois de la soirée, elle ne s’était pas plainte de sa robe. Son regard était rivé sur la femme qui descendait l’escalier de la mezzanine au bras de Raymond Harrell.
« Quoi… » balbutia Paisley, ses doigts s’enfonçant douloureusement dans le biceps de Spencer. « Spencer… qui est-ce ? Ce n’est pas possible… ce n’est pas… »
Spencer ne pouvait plus respirer. Il avait l’impression que ses poumons étaient remplis de plomb liquide.
La femme qui descendait l’escalier n’était plus la jeune fille timide et fatiguée qu’il avait laissée sous le lustre, vêtue d’une robe bleu marine démodée. Elle se déplaçait avec une grâce naturelle et presque prédatrice qui faisait paraître toutes les autres femmes présentes comme des figurantes. Tous les regards se tournèrent vers elle dans un respect unanime.
Le PDG d’Apex Group, Marcus Webb — un homme que Spencer avait supplié pendant six mois de lui accorder une entrevue de cinq minutes — a littéralement bousculé deux ambassadeurs étrangers pour se précipiter au pied des escaliers, le visage rouge d’une déférence sincère.
