Il n’y avait ni empire, ni fonds fiduciaire, ni jets privés, ni club exclusif, ni famille.
Il n’y avait que cette boîte en béton de trois mètres sur trois, sans fenêtres, une combinaison orange qui sentait l’eau de Javel de prison, et une vie entière derrière des barreaux d’acier.
Julian enfouit son visage dans ses mains tremblantes et liées et se mit à pleurer. Ce n’étaient pas les larmes nobles et tragiques d’un prince déchu ; c’étaient les sanglots aigus et plaintifs d’un enfant gâté qui avait enfin compris que le monde ne céderait pas à ses caprices.
« Je veux voir Clara », sanglota Julian, des larmes et des glaires dégoulinant de ses doigts sur la table. « Je vous en prie. Dites à Clara de venir me voir. Elle m’aimait. Pendant quatre ans, elle a essayé de me faire plaisir. Si je lui parle… si je m’excuse… elle retirera sa plainte. Elle ne laisserait pas le père de son enfant croupir en prison ! Dites-lui que je signerai tout ce qu’elle voudra ! Laissez-moi juste voir ma femme ! »
Miller regarda Julian avec une expression de profonde et sincère pitié – le genre de pitié qu’on éprouve pour un chien enragé finalement acculé dans une ruelle.
« Mme Danvers a fait l’objet d’une ordonnance d’éloignement à vie il y a deux heures, M. Vance », a déclaré Miller en claquant son bloc-notes. « Si vous lui écrivez une lettre, tentez de la contacter par l’intermédiaire d’un tiers, ou même si vous prononcez son nom à portée de voix d’un agent pénitentiaire, votre niveau de sécurité sera relevé et vous serez placé à l’isolement. »
Miller se leva et frappa à la lourde porte en acier pour qu’on le laisse sortir.
« Votre procès commence dans quatre mois, Julian », dit Miller sans se retourner. « Mon conseil ? Habituez-vous au goût du gruau instantané. Parce que vous ne mangerez plus jamais dans de la belle vaisselle. »
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