Elle avait choisi la fête prénatale.

Elle savait que Julian faisait visiter la ville à Chloé. Elle savait que Béatrice avait secrètement fait aménager une chambre d’enfant dans le penthouse de Julian pour le bébé à naître de son amant. Elle avait programmé le raid à 14 h précisément parce qu’elle savait que Julian viendrait l’humilier publiquement devant leurs proches.

Elle avait tout prévu.

Elle ne s’attendait pas à ce coup de poing.

« Nous arrivons ! » La voix du secouriste ramena Clara brutalement à la réalité de l’ambulance.

Le véhicule a abordé un virage à toute vitesse en crissant des pneus et s’est arrêté brutalement. Les portes arrière se sont ouvertes brusquement, révélant la lumière froide et fluorescente des urgences de l’hôpital pour enfants St. Jude.

Une équipe de sept médecins et infirmières en blouses chirurgicales bleues stériles entourait le brancard.

« Qu’avons-nous là ?! » demanda une voix féminine sèche et autoritaire tandis que les roues s’écrasaient sur la rampe en béton.

« Vingt-huit ans, trente-quatre semaines de grossesse, traumatisme abdominal contondant, suspicion d’hémorragie interne massive, le rythme cardiaque fœtal chute en dessous de quatre-vingts ! Nous sommes en train de perdre le bébé ! »

Le docteur Sarah Chen, chef du service d’obstétrique d’urgence, posa ses mains sur le ventre de Clara, et son visage s’assombrit instantanément.

« Décollement placentaire complet », annonça le Dr Chen avec le calme glacial d’un urgentiste. « Immédiatement au bloc opératoire 3 ! Césarienne d’urgence ! Anesthésie générale ! Prévenez l’unité de soins intensifs néonatals ! Informez le Dr Patel qu’un bébé extrêmement prématuré en détresse va naître dans 90 secondes ! »

Le brancard a défoncé les doubles portes de la salle d’opération. Les lumières du plafond ont défilé dans une lumière aveuglante et vacillante.

Clara sentit des moniteurs métalliques froids sur sa poitrine, des aiguilles lui piquer les veines des deux bras. La douleur à son estomac laissa place à un engourdissement glacial et terrifiant.

« Clara », dit le docteur Chen, dont le visage apparut juste au-dessus d’elle et la regarda droit dans les yeux. « Vous m’entendez ? Nous devons vous anesthésier immédiatement pour sauver votre bébé. Nous allons l’extraire. Vous devez vous battre, d’accord ? »

Clara tendit la main droite, les doigts tremblants et glissants de son propre sang, et attrapa la manche de la blouse opératoire du chirurgien.

« Sauvez… mon fils », murmura Clara à travers son masque, ses ongles s’enfonçant dans le tissu de toutes ses forces. « Ne vous inquiétez pas pour moi. Sauvez Noé. »

« Je vous comprends, Clara », dit doucement le docteur Chen. « Dormez maintenant. »

Un masque transparent au doux parfum fut appliqué sur son nez et sa bouche. Clara inspira profondément. Les lumières au-dessus d’elle tourbillonnèrent en un vortex de blanc, puis de gris, et enfin d’une obscurité absolue et veloutée.

***

La conscience ne revint pas comme un réveil soudain, mais comme une lente et douloureuse ascension à travers des couches d’eau froide et trouble.

La première chose que Clara entendit fut le *bip… bip… bip…* régulier et rythmé d’un moniteur cardiaque placé à sa gauche.

La seconde était la douleur sourde et lancinante d’une plaie chirurgicale dans le bas de son abdomen, étroitement enveloppée de bandages compressifs, qui lui donnait l’impression que son corps avait été recousu avec du fil de fer.

Les paupières de Clara s’ouvrirent en papillonnant.

La pièce était plongée dans la pénombre. Des stores masquaient une haute fenêtre d’hôpital à travers laquelle on apercevait l’aube grise et pluvieuse de Boston. Les murs étaient vert pâle. Une poche de perfusion transparente laissait échapper un liquide goutte à goutte dans un port-à-cath situé sur le dos de sa main.

La main de Clara glissa aussitôt et désespérément vers son ventre.

C’était plat. Vide. Connecté.

Une vague glaciale d’horreur pure et sans mélange perça le brouillard persistant de l’anesthésie.

« Noah », haleta-t-elle d’une voix tremblante et sèche. Elle tenta de se redresser, mais une douleur aiguë la traversa, lui arrachant un cri tandis qu’elle retombait sur les oreillers. « Noah ! »

“Clara ! Clara, reste tranquille. Ne tire pas sur les points de suture.”

Une main ferme et chaude se posa doucement sur son épaule, la maintenant fermement sur le lit.

Clara tourna brusquement la tête. Marcus Reed était assis dans le fauteuil en vinyle à côté de son lit. Il avait ôté sa veste, retroussé les manches de sa chemise blanche jusqu’aux coudes et desserré sa cravate. Il paraissait épuisé, les cernes profonds et gonflés sous ses yeux, mais son expression était empreinte d’une profonde douceur.

« Marcus », dit-elle en lui saisissant l’avant-bras, ses doigts s’enfonçant désespérément dans sa peau. « Où est-il ? Est-ce qu’il… Marcus, dis-moi qu’il est vivant. »