« Attendez », ai-je haleté en agrippant le gilet tactique du sergent Miller tandis qu’ils me hissaient sur la civière. « Sergent, regardez-moi. »

L’officier vétéran se pencha, le visage sombre.

« Il faut les arrêter », dis-je en enfonçant mes doigts dans le nylon de son uniforme. « Russell et Diane Carver. Ils conduisent une Lexus RX argentée, immatriculée K-7-R-9-9 dans le Vermont. Ils se dirigent vers l’aéroport de Burlington pour prendre un vol pour San Francisco. Elliot Carver est à Boston, à l’hôtel Harborfront. C’est lui qui a donné l’ordre. S’ils découvrent que je suis sortie, ils détruiront les comptes. Ils prendront la fuite. »

« Des agents sont déjà déployés aux terminaux de Burlington, Mme Bellamy », déclara fermement Miller. « Notre centrale a alerté l’Autorité portuaire et la police d’État du Massachusetts. Personne ne quittera notre juridiction tant que nous n’aurons pas réglé cette affaire. Occupez-vous de cette petite fille. Laissez-nous gérer les Carver. »

Ils m’ont sorti de la maison à toute vitesse. Le soleil éclatant de la montagne me piquait les yeux tandis que l’air froid de novembre fouettait ma peau fiévreuse. Ils ont chargé le brancard à l’arrière de l’ambulance, les lourdes portes arrière ont claqué et la sirène a hurlé à pleins poumons tandis que le véhicule s’élançait à toute allure sur la route de montagne.

À l’intérieur de l’ambulance, le monde se dissoutit en un tourbillon de gants en latex, d’aiguilles à perfusion et de masques en plastique froid.

« Je pose une perfusion de Ringer lactate à gros calibre », cria le secouriste par-dessus le vrombissement du moteur. « J’administre du sulfate de magnésium pour stopper les contractions. Tiens bon, Maren. Reste avec moi. »

L’aiguille me transperça le dos de la main, et une solution saline glacée inonda mes veines. Un masque à oxygène en plastique transparent fut fixé sur ma bouche et mon nez, insufflant de l’oxygène frais et sucré dans mes poumons en feu.

À chaque virage serré pris par l’ambulance dans la descente sinueuse de la montagne, mon corps hurlait de douleur. Les contractions ne se succédaient plus par vagues ; elles se chevauchaient, une étau implacable et grinçant qui me donnait l’impression que mes hanches se disloquaient de l’intérieur.

J’ai fermé les yeux, imaginant le visage d’Elliot.

Je me suis souvenue de notre mariage, il y a six ans, à Manchester. Il avait plu le matin, mais lorsque nous sommes arrivés à l’autel, les nuages ​​s’étaient dissipés, baignant la chapelle de pierre d’une lumière dorée. Elliot avait pleuré en me voyant remonter l’allée. Il avait pris mes mains dans les siennes, la voix tremblante, en jurant de me protéger, de me chérir, de construire ensemble un avenir fondé sur l’honnêteté et le dévouement.

Depuis combien de temps mentait-il ?

M’avait-il aimée ne serait-ce qu’un seul jour ?

Ou bien, en regardant cette architecte discrète et déterminée, héritière d’un père qui avait réussi par lui-même, n’avait-il vu qu’une cible à cultiver, à exploiter et à jeter ?

Les souvenirs brûlaient plus intensément que le poêle d’un sauna. Les critiques mesquines de Diane au fil des ans – que je m’habillais trop simplement, que je travaillais trop, que je ne flattais pas l’ego fragile de son fils – n’étaient pas de simples reproches d’une belle-mère envahissante. C’était une tentative délibérée de saper mon estime de moi, une campagne constante pour me faire sentir insignifiante, isolée et dépendante.

Et quand je n’ai pas craqué — quand j’ai exigé un audit après avoir découvert la disparition de 42 000 $ de notre réserve commune pour l’entretien — ils ont réalisé qu’ils ne pouvaient pas me contrôler.

Ils ont donc décidé de m’éliminer.

« L’hôpital dans deux minutes ! » cria le chauffeur depuis son taxi.

Ma vision commença à se brouiller sur les bords, une vague teinte grise menaçant d’engloutir ma conscience. Le sulfate de magnésium me brûlait les veines comme un feu liquide, alourdissant mes membres et les laissant comme détachés.

« Le rythme cardiaque fœtal chute », dit la secouriste, la voix étranglée par la panique, en tapotant l’écran Doppler. « 110… 105… elle ralentit ! Il y a compression du cordon ou décollement placentaire ! »

«Appuyez dessus !» hurla l’autre médecin à travers la cloison.

L’ambulance a brusquement viré à gauche, ses pneus crissant sur le sol en béton de l’aire de repos des urgences. Les portes se sont ouvertes en grand, révélant un mur de néons aveuglants et une nuée de médecins et d’infirmières en blouse bleue, attendant avec un brancard de traumatologie.